Ríos de tinta

"Lo primero que sientes es una opresión en el pecho, como si un fantasma hubiera metido su mano intangible entre tus costillas y, volviéndola sólida de nuevo, te apretara con ella el corazón, impidiendo que puedas concentrarte. Es un dolor rudo, constante, marrón, que te hace preguntarte si no estarás teniendo un infarto de esos que tanto se habla. 

Después comienzan a arderte los ojos. No importa lo que estés haciendo, los ojos comienzan a calentarse y, en respuesta, nubes de vapor se elevan en tu mirada, impidiéndote ver correctamente lo que pasa a tu alrededor, por mucho que parpadees no consigues aclarar tu visión.Y el calor sigue. Y entonces, de un lugar que nunca pensaste que existía, torrentes de agua inundan tus cuencas oculares, apagando los ardores pero elevando su temperatura. El líquido que desborda, corriendo por tus mejillas como un arroyo, está caliente, quema tu piel…

En ocasiones, el incendio es muy grande, demasiado para que puedas aguantarlo, y te encoges y te agitas, te revelas ante el dolor que te taladra la cabeza, ríos manan de sus ojos incandescentes, todas tus articulaciones se quejan ante la tensión…

Y al final, cuando todo ha acabado, cuando la presión sobre el corazón se disipa, cuando tu piel quemada deja de recibir el dolor que viene de la puerta de tu alma, ésta se serena. La pena que inició todo el proceso está ahí, aún no se ha ido, pero las lágrimas han apaciguado..."

Llorar, definición en la "Enciclopedia de las cosas extrañas"

Estos días azules y este sol de la infancia

El sol de la tarde caía sobre los campos, resaltando los colores al tiempo que proporcionaba una tibieza que su espalda agradecía. Ya había pasado la hora más calurosa del día y los chiquillos del barrio habían empezado a asaltar los sembrados de trigo aún verde, formando extraños caminos al aplastar las mieses. Desde el camino no era posible ver a esos grupos de muchachos y muchachas, enfrascados en quién sabe qué labores, escondidos entre los cultivos, pero el caminante sabía que existían, él había hecho lo mismo en esos cultivos cuando había sido más joven. Paseaba despacio, disfrutando de la sinfonía de sentidos: colores, olores, movimientos, el roce de una ligera brisa en la piel…

El verde de los trigales se rompía aquí y allí por gotas de sangre vegetal, amapolas que erguían la cabeza como para destacar en la alfombra de cereal. El paso de los intrusos dejaba notas de un verde más apagado, tanto más cuanto mayor fuese el tiempo pasado desde que los tallos se quebraron. Vistos desde un altozano, esos surcos podrían parecer corrientes en el mar de trigo que era la llanura.

Señalando la frontera entre los cultivos y el camino había un pequeño mundo de color: margaritas y manzanillas desplegaban sus banderas blancas y amarillas, atrayendo a multitud de insectos que las pintaban de motas negras; arvejas y malvas ponían los toques de azul, mientras que otras pequeñas flores, apenas visibles a ras de suelo, parecían pequeñas estrellas rosas sobre el cielo de tierra. Algunos de los chicuelos se encontraban agachados al borde del camino, arrancando con cuidado las flores de malva para chupar la gota de rocío que quedaba en ellas, con su sabor dulzón…

Mientras dejaba que su mano acariciase las puntas de los tallos de trigo al pasar, el viajero sonrió recordando haber hecho lo mismo en su infancia, transcurrida no muy lejos de esas tierras. En aquellos tiempos los niños también se escondían en los sembrados, jugando a juegos prohibidos que ahora le parecían inocentes: los primeros descubrimientos del otro sexo, la exploración y las preguntas, el primer beso, las tardes mirando las nubes desde un castillo vegetal…

“¿Alguna novedad?” preguntó el doctor mirando el monitor. En él aparecía un hombre, con una camisa de fuerza y encerrado en una habitación de paredes acolchadas, mirando fijamente hacia el frente.

“No, doctor, el paciente sigue en el mismo estado desde hace días: sin respuesta a los estímulos y con la mirada perdida. Bueno, quizás sí; hace un momento me ha parecido verle sonreír…”